色的印记，像一个没有写完的句号。 她没有立刻站起来。 窗外的银杏树下，那个穿深色大衣的身影还在。他背对着咖啡馆，微微仰着头，像是在看树上哪一片叶子最先变黄。姿态从容得不像是在等什么人，倒像是这棵树的另一部分——根扎在这里，人就长在这里。 shirley忽然有点生气。 不是那种暴烈的怒火，是一种说不清道不明的、细细密密的恼意。像有一根羽毛在心尖上来回扫，痒得让人坐不住，又抓不着。 这个人。 这个人明明一直都在，明明什么都看在眼里，偏偏什么都不说。她以为自己一个人在泥潭里挣扎的时候，他就在不远处的月光下站着；她以为自己孤军奋战的时候，他已经把所有的齿轮都调好了方向。她以为自己是他故事里的一个偶然，结果她是被他写在...