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寻（第1页）

落梵天是在第三天夜里抵达珠海的。

车子从河南开过来，一千六百公里，他只在服务区加了两次油，没合过眼。眼眶血红，像两口熬干的井，眼底布满青黑的血丝，像蛛网缠在眼白上。胡茬冒了满脸，青黑一片，下巴瘦出一道锋利的线，像刀削的。黑色西装皱得像一团废纸，领口敞着，领带早就不知扔在哪个服务区的垃圾桶里，露出锁骨下一片苍白的皮肤，上面还沾着河南坟地的土。

他推开车门，腿一软，差点跪在地上。手掌撑住车门，指节发白，指甲陷进金属里，掐出四个月牙。他抬起头，看向南方——那里有海，有浪，有忆明希。

珠海的风很湿，带着咸腥的味，吹在他脸上，像某种嘲讽。他直起身，走向码头，步子很快，皮鞋跟敲在水泥地上，咔哒咔哒，像催命的鼓点。

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上岛的船是凌晨五点的。

落梵天站在甲板上，手抓着栏杆，指节发白。海风把他的头发吹得乱糟糟的，他的眼睛盯着越来越近的岛，瞳孔缩成针尖，像两口深井，井底燃着火，也结着冰。

船靠岸，他第一个跳下去，踉跄了一下，膝盖磕在栈桥上，发出沉闷的响。他没顾，爬起来，抓住一个正在卸货渔民的胳膊，声音低哑，像砂纸擦过生锈的铁，但每一个字都砸在对方脸上：

"两个人，一个坐轮椅，看不见，一个年轻，二十多岁，你见过吗？"

渔民被他吓了一跳，往后缩了缩，摇头："没见过，没见过，你找民宿去问。"

落梵天松开他，转身走向码头边的民宿街。天还没亮，路灯昏黄，把他的影子拉得很长，像一道孤独的鬼。

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他挨家挨户地敲。

第一家，木门吱呀一声开了，老板娘揉着眼睛："谁啊……"

"两个人，一个坐轮椅，白衬衫，左手肿着，一个年轻男的，背双肩包，住过吗？"

老板娘被他吓了一跳，摇头："没有没有，我们这儿没接待过残疾人。"

门砰地关上。落梵天转身，走向第二家。第三家。第四家。

第十家的老板是个老头，被他从被窝里拽出来，火气很大："你谁啊！大半夜的！"

落梵天从口袋里掏出钱包，把所有现金抽出来，摔在老头面前，声音哑得像破风箱，但流畅，完整："告诉我，他们住哪儿，这些钱给你，不够我转账。"

老头看着那叠钱，又看着落梵天血红的眼眶，像在看一个疯子。他往后退了一步，摆手："真没有！我们这小地方，来个坐轮椅的，全村都知道！没有！"

落梵天的手指在门框上收紧，指甲陷进木头里。他低下头，额头抵在门框上，肩膀在抖，没有声音，只是胸腔在剧烈起伏。

老头关上门，落了锁。

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天亮了。

落梵天走在海边，鞋子陷进沙子里，每一步都很重，像拖着两块铅。他的西装裤脚卷着，沾满了沙和盐，像两条褪色的旗。他的手里攥着一片软砂纸的碎片，是从河南坟地带出来的，上面还有半个"河"字，被汗水和海水洇湿，边缘卷曲，像一片枯叶。

他沿着海岸线走，从东走到西，又从西走到东。看见民宿就敲门，看见渔民就问，看见沙滩上有轮椅的痕迹就扑过去，跪在地上，手指插进沙子里，像要挖出什么人。

"忆明希！"他喊，声音炸开，哑得像砂纸擦过棺材板，被海风吹散，碎成无数片，落在浪里，"忆明希！"

没有人回答。只有浪，一下，又一下，拍在礁石上，像某种永恒的嘲笑。

一个渔民路过，看了他一眼，摇头，对旁边的人说："疯了。找人的，找了好几天了。昨晚在码头问了一宿。"

"可怜。"另一个人说，"怕是老婆跟人跑了吧。"