沈砚用了十八年，才收到属于自己的那一张。 凌晨四点零八分。 废弃农场外的风停了一阵。 天还没亮，远处的巴塔哥尼亚山脉只剩一条比夜色略浅的轮廓。铁皮仓库里没有真正意义上的床，Tomás裹着外套睡在旧草垛旁，Ethan靠门守夜，沈崇山的膝盖刚重新包扎过。 沈砚没有睡。 他坐在一辆废弃拖拉机的轮胎上，手里拿着那杯早已冷掉的茶。 母亲最后一句话一直在脑子里。 “小砚走了吗？” 父亲回答： “走了。” 于是她说： “那就好。” 他本来以为，人听见这种话以后应该有什么更明确的感觉。 难过。 愤怒。...