
自己的画册里,当作纪念。 沈雾则坐在窗边,又一次拉起了琴。 琴音比平日里更温柔,更缠绵,像在诉说着一整天的欢喜与爱意。 林染没有立刻画画,而是搬了一把小凳子,坐在沈雾面前,安安静静地看着他。 “沈雾。” “嗯?” “你今天拉的曲子,我好像从来没有听过。”林染小声问,“是你自己写的吗?” 沈雾停下琴弓,点点头:“嗯,随便写的。” “写给我的吗?”林染眼睛一亮。 “是。”沈雾没有隐瞒,眼底带着淡淡的笑意,“写给你的,还没有名字。” “那我给它取一个名字好不好?” “好。”沈雾看着她,“你想叫什么?” 林染认真地想了想,然后抬头,眼...