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第六章 1米62（第3页）

杨洋点点头。她知道问题出在哪——太想过了，反而僵硬了，像一张绷得太紧的弓弦。

第二次试跳开始。

她站在起跑点，闭上眼，脑海里过了一遍又一遍标准的起跳动作。再睁眼时，眼中的慌乱褪去，只剩下一汪沉静的深潭。她原地左右脚交替轻轻跳动，调整着呼吸的频率，仿佛周围喧嚣的赛场瞬间被按下了静音键。

助跑、加速、起跳！

这一次，她的身体像一张拉满后骤然释放的弓，充满了弹性的张力。她在空中舒展地展开，像一朵逆风绽放的花。收腿、翻转——动作流畅得没有一丝滞涩。

背部轻轻擦过横杆，发出一声极轻微的“沙沙”声，随即掠过。

海绵垫温柔地接住了她。

她迅速翻身坐起，心脏狂跳得像要从嗓子眼里蹦出来。她甚至不敢回头，直到听见裁判员清脆的落笔声，才猛地看向那根杆。

横杆稳稳地停在原地，纹丝不动。

“好！”裁判高高举起了白旗。

场边爆发出一阵压抑后的欢呼。

杨洋握紧拳头，用力向下一挥。这一跳，不仅过了杆，更把她刚才差点崩掉的心态，给硬生生拽了回来。她在垫子上像个小女孩一样忘情地跳了两下，眼睛里闪着泪光。

她战胜了自己。

这是她从前连想都不敢想的挑战，今天，她做到了。

1。62米的高度，成了今天赛场的终点线。

横杆升起，场上仅剩的四名运动员轮番上阵。由于人数少，节奏很快，三次试跳不过的“啪嗒”声接连响起。最终，两名选手含恨止步，只有一人干净利落地一次过杆。

横杆依旧静静地架在那里，像一道沉默的刻度。她盯着它出神，脑子里走马灯似的闪过这段日子的一幕幕——凌晨操场上冻僵的指尖，沙坑里摔得发疼的膝盖，教练在场边喊"再来一次"时沙哑的嗓音。横杆没有变，规则没有变，她还是那个她，可结果却截然不同了。

她忽然明白了一件事：成功从来不是那个数字本身。一米六二也好，一米七也罢，真正让人心里踏实的，不是你跳了多高，而是你亲眼看着"不可能"三个字，被自己一笔一笔地划掉。快乐也不是成绩单上的名次，而是你明明知道很难，却还是咬着牙，一步一步，把自己带到了终点。

正想得出神，操场另一端正爆发出一阵欢呼——下一个选手已经起跳了。最终排名出炉：一名选手一次过1。62米夺冠，其余人止步1。60米。按照规则，杨洋因在1。60米高度上是第二次才过杆，故排在第四位。

第四名。

在京大女子跳高的历史簿上，这是一个空白了许久的名字。往年参赛多是“一轮游”，如今竟有人能摸到奖牌的边缘，还能带回实打实的三分团体积分。

教练大步走过来，脸上挂着难得的笑容，用力拍了拍她的肩膀：“好样的！京大女子跳高多少年没进前六了？你这第四名，比有些第三名都金贵！”

师兄们也围了上来，七嘴八舌地递水。杨洋接过一瓶矿泉水，拧开盖子，“咕咚咕咚”连灌了三瓶。冰凉的水流冲刷过干涩的喉咙，她随手把空瓶扔进筐里。汗水顺着她的脸颊滑落，砸在塑胶地上，竟然溅起几星碎末，像是给这片场地留下的最后印记。

她长长地舒了一口气。

好久没有这样舒心畅快了。那种全身毛孔张开、汗水肆意流淌的感觉，比任何赞美都真实。

下午，大巴车载着满载的疲惫与喜悦驶回学校。杨洋回到宿舍楼，第一件事就是冲进食堂旁的老澡堂。热水兜头浇下，冲走了尘土，也冲走了连日来的紧绷。

换上干净的睡衣，她爬上自己的床铺，把自己埋进被子里。窗外隐约传来操场上训练队的哨声，但她已经听不见了。

这一觉，她睡得又沉又香，梦里没有横杆，只有农大那片敞亮的蓝天。