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第二十五章 遗产博览会（第3页）

证明他来这世上一遭。

证明他喘过气。

证明他，是个人。

虽然是个失败的人。

可谁不是呢？

姚华望着窗外，城市灯火唰唰掠过。

他想起那块表，停在四点十七分。

四点十七分，是什么时辰？早上？下午？还是某个要紧的时刻？

不知道。

永远不知道了。

就像父亲的人生，永远停在了某个点儿上。那点儿之后，全是下坡路。

一路往下出溜，溜到底，死在老屋里，三天没人发觉。

车到站了。他抱纸箱下车，往家走。

路灯把他影子拽得老长，长得像那些挂历，一本接一本，没个尽头。

到家，他把纸箱搁墙角。没打开，就那么放着。

然后洗澡，睡觉。

躺在床上，他想起父亲最后那副表情。安详的，像终于解脱了。

也许真是解脱。

不用再喝酒了，不用再懊悔了，不用再被生活碾来碾去了。

而他呢？

他还得接着来。接着还房贷，接着交养老院的钱，接着上班，接着喘气。

直到有天，他也留下一个纸箱。

里头装什么？

兴许是一沓房贷还款单，一沓借呗账单，一沓养老院缴费单。

还有一块表——要是他买得起的话。

指针会停在几点？

不知道。

但愿不是四点十七分。

但愿是……随便吧。

反正早晚都得停。

他翻个身，闭上眼。

窗外城市还在转，车流，灯光，人声。

像块巨大的表，永远在走，永远不停。

而他只是里头一颗小齿轮，转啊转，直到磨秃了齿，直到停摆。

然后被换掉。

没人记得。