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断裂（第4页）

“温若，”宋辞的声音很轻，“你已经在等她了。但你等的时候，你在消耗自己。你在消耗你的耐心，你的信任，你的爱。等有一天，你的耐心耗尽了，信任耗尽了，爱耗尽了，你就等不了了。”

温若的眼泪一颗一颗地往下掉。

“宋辞，”她说，“你是不是觉得，我应该离开？”

宋辞看着她，摇了摇头。

“我不觉得你应该做什么。”他说，“我只是觉得，你应该想清楚——你能等多久？”

温若低下头，看着杯子里的咖啡。咖啡已经凉透了，表面凝结了一层薄膜，看起来很难喝。

她端起杯子，喝了一口。凉了的美式，苦得她皱了一下眉。

“我不知道。”她说。

“你想过吗？”

“想过。”

“答案是什么？”

温若抬起头，看着宋辞。

“一年。”她说，“最多一年。”

宋辞看着她，眼神里有心疼，也有理解。

“那你就再等一年。”他说，“一年后，如果你还是这么累，你就走。”

温若的眼泪又掉了下来。

“走？去哪？”

“去哪都行。”宋辞的声音很轻，“只要不在她身边。”

温若看着他，哭得说不出话。

宋辞没有说“别哭”。他只是安静地坐在对面，等着她哭完。

窗外，太阳又偏西了一点。阳光从窗户照进来，在桌上投下一个更长的影子。咖啡店里很安静，只有老太太在吧台后面擦杯子的声音，和偶尔的翻书声。

温若哭了很久。久到眼睛肿了，鼻尖红了，嘴唇干了。

她拿起桌上的纸巾，擦了擦脸。

“宋辞，”她说，“谢谢你。”

“不用谢。”宋辞笑了笑，“我说过，你是我最好的朋友。”

温若也笑了。那个笑容很苦，但很真。

“你也是。”她说。

4

从咖啡店回来的路上，温若一直在想宋辞说的话。

“她需要你离开。”

“你能等多久？”

“一年。”

她不知道宋辞说得对不对。

她不知道温邶风是不是真的需要她离开。她不知道她能不能等一年。

她只知道，她很累。

那种累不是睡一觉就能好的，不是吃一顿好的就能好的，不是出去走走就能好的。

那种累是从骨头里渗出来的，是从心脏里漫出来的，是从每一次期待落空、每一次原谅、每一次“没关系”里积累起来的。