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裂口扩大（第2页）

“因为什么？”

温邶风沉默了很久。

“因为我习惯了一个人。”她说。

温若的眼泪掉了下来。

“你习惯了一个人，”她说，“所以你不需要我？”

“不是不需要。”温邶风的声音有些哑，“是不会。”

温若看着她，忽然觉得很无力。

她爱温邶风，温邶风也爱她。

但她们之间隔着的，不是外界的阻力，不是家族的反对，不是社会的眼光。

是温邶风自己。是她二十六年养成的习惯——习惯一个人扛，习惯一个人做决定，习惯一个人面对一切。

这个习惯，比任何敌人都不好对付。

温若站起来，走出了房间。

她回到自己的房间，关上门，坐在床上，抱着膝盖。

她没有哭。她只是觉得累。不是身体的累，是心的累。爱一个人，爱到一个不会爱的人，真的很累。

手机震了。温邶风发来的消息：“温若，对不起。”

温若看着那四个字，笑了。不是开心的笑，是苦涩的笑。

温邶风每次说“对不起”，都是因为她做错了什么。但这一次，她做错的不是隐瞒，不是试探，不是那些可以被原谅的小事。

她做错的是——她不知道怎么做才是对的。

温若打了几个字：“你不用道歉。”

发出去。

温邶风秒回：“我想道歉。”

温若：“为什么？”

温邶风：“因为让你难过了。”

温若看着这行字，眼泪终于掉了下来。

她打了几个字：“温邶风，你能不能学一学怎么爱人？”

发出去。

这一次，温邶风没有秒回。

她等了一分钟，两分钟，三分钟。

手机终于震了。

温邶风发了一个标点符号：“。”

温若看着那个句号，哭了很久。

她知道那个句号代表什么。代表“我想学”，代表“我不知道怎么学”，代表“你能不能教我”。

但这一次，温若不想教了。

不是因为她不爱温邶风了，是因为她觉得，爱一个人不应该是这样的。不应该是她一个人教，一个人等，一个人扛。应该是两个人一起学，一起等，一起扛。

她把手机放在枕头旁边，翻了个身，面朝窗户。

窗帘没拉严实，透进来一线月光，在地板上画出一条细细的白线。