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他的手凉（第3页）

谢朝暮愣了一下。“你还记得？”

沈渡川看着他。“记得。”

谢朝暮别开目光，扶他站起来。“走吧，出去看看。”

两人慢慢走到院子里。雪已经停了，风也停了，天地之间安静得像一幅画。老树的枝桠上压着雪，井沿上也是雪，青苔完全看不见了。

沈渡川站在廊下，看着院子里的雪，呼吸很轻很慢。

“冷吗？”谢朝暮问。

“不冷。”

谢朝暮不信，伸手碰了碰他的手。还是凉的。他把沈渡川的手握住，塞进自己袖子里。

沈渡川低头看了看，没抽开。

“谢朝暮。”他忽然说。

“嗯。”

“你记起来之后——有没有想过，如果没回来，会怎样？”

谢朝暮沉默了一会儿。“想过。”

“然后呢？”

“然后觉得幸好回来了。”

沈渡川侧过脸看他。雪光映在他脸上，把他的眉眼照得很清楚，眼下的青灰色也看得更清楚了。

“如果没回来，”谢朝暮看着远处的雪，“你还会等吗？”

沈渡川没答。

谢朝暮等了一会儿，转过头看他。沈渡川看着院子里的老树，目光很远，像是在看别的东西。

“会。”他说。

谢朝暮的喉咙发紧。“等到什么时候？”

沈渡川收回目光，看着他。“等到不用等的时候。”

和那天夜里在断崖上说的一样。

但这次，谢朝暮没有再问“什么时候是‘不用等的时候’”。他已经知道了——是死的时候。

“沈渡川。”他说。

“嗯。”

“你不用等了。”

沈渡川看着他。

谢朝暮握紧他的手。“我回来了。你不用再等了。”

沈渡川看着他，看了很久。然后他笑了。不是那种很淡的、几乎看不出来的笑，是真正的笑，嘴角弯起来，眼睛也弯起来，眼角挤出细细的纹路。

“好。”他说，“不等了。”

那天晚上，谢朝暮在《春山井录》的最后一页，加了一行字。沈渡川已经睡了，他坐在桌边，就着灯，一笔一划地写——

第六十七年，冬，初雪。他说不等了。

他写完，看了一会儿，把书合上，放回枕边。

然后他吹灭灯，躺到沈渡川身边。

黑暗中，他伸出手，摸到沈渡川的手。还是凉的。

他握住，没有松开。