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钥匙与旧照片（第2页）

江日暮翻了个身，把被子裹紧了些。他想起去年夏天，他和林溪亭一起去码头写生。她父亲正在补网，看见他们俩走过来，只是点了一下头，没有多说话。后来林溪亭跟他说，她父亲其实知道他是谁。“知道什么？”他当时问。她想了想说：“知道你是江家的孩子。”他当时没觉得这话有什么特别，现在想起来，那句“知道你是江家的孩子”里面的江家两个字，咬得好像比别的字重一些。

如果她父亲知道他爷爷是谁呢？如果他知道的不只是“那个在临海住过两年的人”，而是更具体的事情——比如为什么住了两年就走了，比如那笔“算了半辈子没算清楚的账”到底是什么账？比如和那张照片背面写的“老伙计”之间发生了什么？

江日暮把脸埋进枕头里。枕头套是上周新换的，有一股洗衣液的清香味。他小时候在爷爷的老房子里住过一个暑假，那间卧室的床单也有类似的皂角味。

如果追问了呢？他翻了个身，天花板上的水渍还是那艘船的轮廓。他设想过很多种可能。最轻的一种，是两家老人年轻时合伙造了船，后来因为分账的事闹掰了，各走各路。这种可能他能接受，顶多是见面的时候有点尴尬，但他和林溪亭之间不用替六十年前的分账负责。

但还有别的可能，那些收据、那张被撕掉的相册页、那枚刻着“临”字的钥匙——这些东西放在一起，不像只是分账没谈拢，更像是什么东西被刻意藏起来了，藏了很久，久到连木箱底部的木板都松了，钥匙才自己掉出来。

他想起有一次看纪录片，讲到六十年代沿海的航运管制，很多私造的木船被查扣过。如果“海鸥号”也是其中之一呢？如果那艘船出了事，有人担了责任，有人没有。如果那个留下照片的人后来再也没有回来过，而回来的人选择把相册撕掉一页，把钥匙扔进箱子底，从此不再提起。

江日暮坐起来，开了台灯。暖黄色的光打在他脸上，他把抽屉拉开，又看了一眼那枚钥匙。红绳在灯下显得更旧了，几乎是灰褐色的，像一条干涸了很久的小河。

他把钥匙翻到刻字的那一面。如果她父亲知道了这枚钥匙的存在呢？会是什么表情？是沉默，还是终于开口说他等了半辈子要等的话？江日暮不知道。他怕的是，万一她父亲开口说“你爷爷当初走的时候，亏欠了我们家”，那他要怎么面对林溪亭？他还能像现在这样，每天中午在美术教室等她来，给她带一杯热可可，看她调色时咬着下嘴唇的样子吗？

他不敢想下去。

他关上台灯。黑暗重新涌过来的时候，他听见窗外很远的地方有一声汽笛。大概是夜航的货船在入港，那声音拖得很长，呜呜的，像有人在雾里喊了一声什么，没人听见。

江日暮不知道自己什么时候睡着的。他做了一个梦。

梦里他站在一个码头上，不是现在的码头，是老照片上那种旧式的、用石头垒起来的码头。海水是灰绿色的，浪打在石壁上溅起白沫。远处有一艘木船正在下水，船头上写了三个白漆大字，但他隔着雾看不清。他往前跑，脚底的青石板湿滑，跑了几步差点摔跤。

等他跑近了，船上的人转过身来。是照片上那个穿白衬衫的年轻人，下颌有疤，正朝他笑。那个笑容他看不清，因为雾太大了。他想开口喊一声什么，喉咙却发不出声音。然后那个年轻人旁边又站出一个人来，蓝布工装，然后说了一句话，说完就拍了拍旁边那个人的肩膀，两个人一起跳上了船。

船离岸了。他站在码头上，看见船尾拖着一道白色的水痕，慢慢消失在雾里。他低头，手里攥着那枚黄铜钥匙，红绳被他握得发烫。他想把钥匙扔进海里，因为觉得它让所有事情都变得复杂了，但手举到一半，又收了回来。

然后就醒了。

天刚蒙蒙亮，海面是那种还没醒透的灰蓝色。江日暮躺了一会儿，伸出手摸了摸枕边——没有钥匙，钥匙在抽屉里。他坐起来，拉开抽屉确认了一下，钥匙还在，安安静静地躺在草稿纸下面。

他合上抽屉，去洗手间用冷水洗了把脸。镜子里的人眼睛底下有一层淡淡的青色，头发被枕头压得翘起来一角。他看着镜子里的自己，想起那个梦的最后——他差一点把钥匙扔进海里，但没有。

窗外有海鸥叫了一声。今天是寒假最后一天了，明天开学，他会在教学楼走廊里看见林溪亭，她会跟他讲寒假作业有没有写完，问他海洋馆的设计图画好了没有。他会笑着回答她。

江日暮把毛巾挂回架子上，对着镜子做了三次深呼吸。他想，不管那笔“账”是什么，他至少要先弄明白。弄明白了，才谈得上怎么告诉她。她值得知道全部的事情，而不是一个被拼凑得歪歪扭扭的版本。

他关上书包拉链的时候，手机亮了一下。林溪亭发来一张新的速写，画的是朝霞里的海平线，太阳刚露出来一线金边。底下配了一行字：“开学前最后一个日出，今天学校见。”

江日暮看着那张画，指尖在屏幕上停了一下。“好”。

晨光从窗帘缝隙里漏进来，落在那枚钥匙原本放过的位置上。抽屉里面，相册、钥匙、船票各自沉默着，像三个还不会说话的小孩，等一个大人来问它们。