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蓝色便签（第2页）

苏晚晚走过去，打开铁盒。

里面是一叠黑白照片，边角已经发黄。她翻到第一张——一个年轻女人站在派出所门口，穿一件洗得发白的碎花衬衫，头发扎成低马尾，脸上没什么表情，但站得很直。她的目光不在镜头上，而是看着镜头之外某个更远的地方，像是那里有什么东西比拍照更重要。

苏晚晚认出了那张脸。那是她母亲，起码年轻二十岁。

第二张照片里，母亲和一个中年男人坐在一张长椅上，中间隔着一个人的距离。中年男人低着头，看不清脸，手里夹着一根烟。照片背面用圆珠笔写了一行字：“七月，最后一面。”

她的拇指压在那一行字上，指腹感受到圆珠笔在纸上留下的凹痕——笔迹收尾时有些抖，像是写完这几个字后，笔被搁下了很久。

她翻到第三张时，手指停住了。是母亲和她——她大约七八岁，梳着两条麻花辫，靠在母亲肩膀上，手里举着一根冰棍，冰棍已经化了，奶油滴在裙子上。两个人都在笑。她不记得这张照片是什么时候拍的。

她把这张照片抽出来，对着灯光又看了几秒。照片里她缺了一颗门牙，笑得眼睛眯成两条缝，嘴角沾着白色的奶油。母亲搂着她的那只手，手腕上戴着一只细银镯子——她记得那只镯子，后来不知道什么时候，母亲不戴了。

她把照片翻过来。背面没有字。

苏晚晚把照片贴胸放进外套内袋，动作很轻，像是怕把它弄皱了。喉咙里忽然堵了一下，不是想哭，而是一种更干涩的东西——像有什么被压了很久，终于顶到了嗓子眼，却又找不到出口。她用力咽了一下，那东西沉了下去。她把那叠照片重新放回铁盒里，盖上盖子，放回原位。

转身要出门的时候，她在门框边的墙壁上看到一样东西——一张蓝色便签，透明胶带粘在墙上，胶带已经干透了，边角翘起来。她撕下来，上面用黑色圆珠笔写着两行字：

“8年前。苏氏账本——锦城税务稽查——陈远志。秋姨知道在哪。”

笔迹很旧了，墨水已经褪成灰蓝色，有些笔画断断续续的，像写字的人已经很累了，手指握不住笔。

苏晚晚把这张蓝色便签也收进外套内袋里，跟那张照片放在一起。她关掉灯，拉上门，站在门口的碎石子路上，抬头看了一眼夜空。云层很薄，月亮从云缝里露出一角，照得路面泛着一层灰白的光。

她把那颗茶叶蛋从口袋里摸出来，在路灯下慢慢地剥壳。壳很薄，一撕就破，露出褐色的蛋白，带着卤料的香味。她咬了一口，嚼得很慢。

蛋是咸的。

她站在原地吃完了那颗茶叶蛋，把蛋壳扔进路边的垃圾桶里。站在桶前，她低头看了一眼——碎壳散在桶底，褐色的，被路灯照出一点油脂的反光。她多看了两秒。那个角度、那种壳的纹理和油脂的分布，跟她在厨房里处理食材时观察到的细节一样——每一道裂痕的形状、蛋白边缘残留的卤汁颜色，都在她的视线里短暂地停留了一瞬。这习惯是什么时候养成的，她已经不记得了。母亲教她认蔬菜时，会把每一片叶子翻过来，告诉她叶脉的走向和虫眼的位置。她说，看得仔细的人不容易被骗。

苏晚晚把视线从桶底收回来，拍了拍手上的碎屑。

手机震了一下。她掏出来看——是一条新的短信，号码还是那个关机过的号。这次只有一行字：“秋姨在等你。老地方。”

她低头看着那行字，拇指在屏幕边缘摩挲了两下，然后把手机放回口袋，顺着来时的路往回走。走到废品站门口时，她又看了一眼那道铁门——月光下那堆废铁的缺口还在，边缘整齐，像是被刻意搬空的一块。

她没有停下来细看，但把那道缺口的形状记住了。

她加快了脚步。

走到巷口那盏还亮着的路灯下时，她从内袋里掏出那张蓝色便签，展开又看了一遍。“秋姨知道在哪。”她把便签折回四折，夹进A4纸和发票中间，一张接一张，叠得很整齐，像整理一份迟早要用到的账目。

风把头顶的电线吹得嗡嗡响，她把外套裹紧了一些，往老周嫂小店里还亮着的那盏灯的方向走。

她没有回头看那排黑漆漆的平房。

但她把那颗茶叶蛋的壳碎片记得很清楚——碎在路边的垃圾桶里，褐色的，被路灯照出一点油脂的反光，像是某个赶了很久路的人停下来，站在不再属于她的屋檐下，不慌不忙地吃完了一点东西，然后继续往前走。