何雨柱先不动菜,只是看火。
他心里在算:油温、下料顺序、调味时间、翻炒节奏。
以前他做菜靠的是手感,现在他开始试着拆成步骤。
这对他来说不舒服。
因为手感是他最信的东西,而拆步骤意味着他在怀疑自己过去的经验。
第一步下锅,他明显慢了一拍。
有人忍不住皱眉,但没人敢说。
锅里的香气开始变,但还是不对。
他停了一下,心里有点烦躁:差一点,但就是差这一点。
他盯着锅,脑子里闪过一个念头——不是少了味,是少了“收口”的节奏。
他忽然问:“有没有甜口的东西?”
有人递了一点调味料。
他没直接用,而是先闻了一下。
这一刻,他心里其实在犹豫:加还是不加?
加,可能破坏原本的结构;不加,这道菜就永远缺一口。
他第一次在厨房里产生这种不确定。
以前他从来不需要想这么多。
他最终还是放了一点点进去。
很少。
几乎看不出来。
翻炒之后,他盛出来,再次尝了一口。
这一次,他停了很久。
然后,他把筷子放下。
“还差一点。”他说。
有人小声问:“差在哪?”
何雨柱没有立刻回答。他不是不知道,而是在确认自己刚才的判断是不是对的。
他心里有点烦,但更多是兴奋——因为他终于遇到一种他不能完全靠经验解决的问题。
“不是味道。”他慢慢说,“是顺序。”
娄小娥看着他:“顺序?”
何雨柱点头:“先后不对,味就散。”
他说完,转身又开始第二次。
这一次,他把步骤拆得更细。
先热锅,后控油,再定火,最后才动调味。
他不再完全相信手,而是让手配合脑子。
后厨的人都看着他,没人敢打扰,但每个人心里都有点变化。
有人觉得他变得更复杂了,有人觉得他更厉害了。
只有中年人看得更清楚一点——何雨柱不是在学一道菜,他是在学“怎么不只靠自己”。