刨子走过木面的时候发出那种均匀的嗤——声,一下一下的。
李靖看着他的手指。
还是那样,粗短,指缝里嵌着灰泥和木屑,但动起来灵巧利落,每一下都不多不少。
“三尺三寸长。”李靖开口说,
“换一根就行。”
张卫国手里刨子没有停,但偏了一下头看见了他。
脸上没什么表情变化,李靖发现这个人不管看见什么都没什么大表情,最多眼睛微微亮一下。
那双眼睛看了他一眼,又落回到手里的木料上:
“三尺三,我量了。”
李靖站在门框旁边没有走。
马厩里有一股干草和泥土混在一起的气味,暖烘烘的。
日光从半开的顶窗照进来,斜斜的,把空气里浮着的木屑照成亮晶晶的细碎光点。
张卫国刨完了榫头拿砂纸磨了一遍,然后爬上梯子把新梁嵌进顶槽里,拿锤子敲了三下,
笃,笃,笃。
他下来收拾工具箱的时候,李靖问他:
“绳结,还记得么?”
那人把凿子放进工具箱的槽里,抬头看了他一眼:
“记得。”
“打一个我看看。”
张卫国从工具箱边上拿起一截麻绳,双手捏着绳头翻了两下。
人字扣,最后一道从结心里反向穿过去,收紧,收死。
他拽了一下绳头,纹丝不动。
李靖点了点头。
他转身走了两步,又停下来。
没有回头,对着马厩里那片浮着光尘的空气说了一句:
“你要是哪天没有活干了,来这儿吃饭。”
他往廊下走去了。
背后没有回音,但过了一会儿他听见工具箱扣搭合上的声音,咔嗒一声,轻轻的,稳稳的。
他回到廊下的椅子上坐下来,重新拿起那本翻到一半的书。
翻了两页,发现是倒着的。
他把书正过来,低头继续看。
阳光把书页照得发白,他眯了眯眼,凑近了一行一行地看。
贞观十七年春天,李靖已经不太能下床走动了。
脚踝的旧伤在几年里反复发作,前年冬天又摔了一次,把胯骨也摔裂了。
御医来看了两回,开的药方都是些温养的东西,说慢慢养着。
李靖知道什么叫慢慢养着,就是养不好的意思,把日子往后拖一拖,让自己有个盼头。