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今夕何年平安京旧年（第1页）

无惨的声音在黑暗中像一条看不见的河流，平稳地流淌着。

他的手指穿过你散落的发丝，指腹轻轻按摩你的头皮。他说了什么你已经听不清了，那些音节从你耳边滑过像水从石头上流过，不留痕迹。你只记得他的声音很低很低，像是怕惊醒什么不该惊醒的东西。你的眼皮越来越沉，意识像一只正在收拢翅膀的蝴蝶，慢慢合拢。

你被他的声音哄睡了。

他在你的额头上落下一个很轻的吻，嘴唇贴着你的皮肤停留了片刻。他大概又说了什么，你没有听见。你已经沉入了那片没有光也没有声音的深海。那里什么都没有，只有黑暗和寂静，还有你自己。你在梦境里漂浮着，像一片被风卷起的落叶，没有重量，没有方向。

你无法触摸任何东西。你只是一个旁观者。隔着时光的薄雾，看着那些曾经发生过的事在你眼前重新上演。你看见了自己。

不是现在的你，是那时的你，是从床上苏醒的你。

你从黑暗中睁开眼睛，喉咙干涩，嘴唇开裂，浑身像被马车碾过。你躺在榻上，锦被绣褥，帐幔低垂。空气中有焚香的气味，还有药味。你听见有人在屏风外面走动，脚步声很轻。你的手指动了动，抓住了被角，发出的声音细弱游丝，你自己都几乎听不见。屏风外面的人进来了，一个梳着高髻的侍女跪在你床前，眼眶红肿。她看见你睁开眼睛，眼泪一下子涌了出来。

你说：“现在是什么年份？”你的声音沙哑得像砂纸划过木头。侍女报出了一个年份。你闭上眼睛，再睁开。那个数字在你脑海里像一把钝刀，慢慢地、来回地锯着。距离你第一次死亡已经过去了将近一百年，距离你和无惨生活的平安京时代已经过去了将近一百年。

你从那座产屋敷的宅邸里被毒死，被埋进土里。然后你又活了，在这具陌生的、年轻的、不属于自己的身体里。你活了，无惨呢？他想必早就死了。他的身体本就不好，活不了这么久。

你没有哭，只是盯着头顶的帐幔，帐幔上面绣着金色的凤凰。你盯着那只凤凰看了很久，看着它在火光中飞舞。

侍女说这一世的你已经结婚了。

丈夫是这座城的城主，姓什么你已经记不太清了，只记得他比你年长许多，蓄着整齐的胡须，笑起来很温和。你们算得上是当时相敬如宾、举案齐眉的模范夫妻，他对你很客气，从不打骂你。他也很少去你的庭院。

你无所出，膝下无子。

而你当时的丈夫则有更喜欢的侧室，那个女人年轻，圆润，笑起来声音像银铃，她给他生了好几个孩子。你从侧室的庭院经过时能听见里面的嬉笑声，孩子在院子里跑，侧室在后面追，丈夫坐在廊下看着她们笑。你站在院门外听了一会儿。

你会想如果自己和无惨有孩子会是什么样子，他会不会臭着一张脸让孩子不要来烦他，会不会在孩子摔倒的时候皱着眉把他抱起来，会不会在深夜孩子哭闹的时候爬起来哄孩子，然后对你说“睡吧，我来”。你想了一会儿，停下了，继续走。没有如果，这个时代不会有他了。他已经死在平安京了，死在那个你们曾经一起看月亮、一起灌药、一起摔碗、一起推轮椅的地方。

他不会出现在这个时代，不会出现在你的生命里。

所幸你当时的丈夫对你很客气。他做足了表面功夫，让你衣食无忧，让你在城里有足够的体面。他从来不去你的房间，你们之间没有争吵没有怨怼，也没有任何温度。你闲来无事可以年复一年地提高你的剑术。你在后院开辟了一块空地，每天清晨在那里挥刀。没有人来打扰你，根本没有人关心你在做什么。你从春挥到夏，从夏挥到秋，从秋挥到冬。你的刀越来越快，你的心越来越静。

直到那一次大型贵族聚会。你后来才知道那是场鸿门宴。

那天的天气记不太清了。

只记得庭院里摆满了酒案，宾客们穿着层层叠叠的礼服，互相敬酒寒暄。你坐在丈夫身侧，穿着那件沉重的、让你透不过气的重工色打褂，头发梳成高髻，脸上敷着厚厚的白粉。你像一个被摆放在高处的精致人偶，只能微笑，只能沉默。

你当时的丈夫邀请了他的故友进城叙旧。故友却早已叛变，在城外埋伏了兵马伺机而动。你在宴席上见过那个故友，中等身材，留着短须，笑起来很豪爽。他举杯对你丈夫说“兄长，多年不见，小弟敬你一杯”。他敬酒的时候手稳得很。看不出任何破绽。

酒过三巡，天色向晚。庭院里点起了灯笼，烛火在暮色中明灭不定。你坐在丈夫身侧，百无聊赖地看着那些官员和他们的妻眷。你注意到有人离席了，更多的人离席了。

你以为他们是去更衣，没有在意。

一支箭矢穿破云霄，破空之声尖锐凄厉。

它从暮色深处飞来，精准地射入离你丈夫最近的幕僚口中。他还在喝酒，酒杯还握在手里，箭矢从他的嘴穿过，后脑勺露出一截箭杆。血从伤口涌出来，洒在酒案上洒在他面前的菜碟里。他甚至没有来得及发出一声惨叫，身体前倾压在案上，酒案翻了，杯碟碎了一地，酒液和血混在一起。

尖叫声此起彼伏，宾客们四散奔逃。有人在喊“有刺客”，有人在喊“保护主公”，有人在喊“快跑快跑”。根本分不清方向。有人被撞倒了，有人踩在别人身上，有人在哭，有人在喊孩子的名字。你当时的丈夫被家臣护着往后院撤退，他甚至没有回头看你一眼。

你拿着随身的刀站起来。

刀是短刀，藏在腰后，平时是用来防身的，此刻被你握在手中。你冷静下来，站在门口指挥混乱的女眷们。不要往大门跑，偏门有山，有几辆马车，跟着我，不要乱，不要挤。你的声音在嘈杂的哭喊声中清晰地传到每一个人耳朵里。那些女眷们看着你像看着一根救命稻草，她们跟着你穿过回廊，穿过庭院，穿过那扇平时很少有人走的偏门。

偏门外是一条山路。夜色中树影幢幢，几辆马车停在路旁。车夫已经套好了马，正在焦急地张望，马蹄不安地刨着地面。

马车不够。你数了一下，不够。

所有人都上车还差一辆。你知道，她们也知道。你丈夫的侧室抱着孩子站在人群后面，她的脸上没有平时那种圆润甜美的笑容，她的嘴唇在发抖，眼睛红红的。她看着你，看着那些马车，又低下头看着怀里的孩子。她知道你这个正妻肯定不会让她们上车的。因为她们，你备受家主冷落。她们夺走了你的丈夫，夺走了你本应有的孩子，夺走了你在那座城里的地位。

你应该恨她们，你应该把她们留在这里，让叛军去处置她们。

你没有。