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妹妹还是那个妹妹（第2页）

宋辞：“你要去哪？”

温若：“不知道。”

宋辞沉默了一会儿，发了一条消息：“你还会回来吗？”

温若看着这行字，想了很久。她还会回来吗？她不知道。这座城市里有她的过去，有她的伤口，有她爱了三年、恨了三年、等了三年的人。她想回来吗？她不知道。她只知道，她现在想离开。离开这座城市，离开那些人，离开那些让她喘不过气的记忆。

她打了几个字：“不知道。”

宋辞：“不管你去哪，好好的。”

温若的眼泪掉了下来。她打了几个字：“好。”

她把手机放回兜里，靠着座椅，闭上眼睛。车在高速上飞驰，窗外的风呼呼地吹，带着春天的味道——新翻的泥土、刚开的花、还有远处田野里烧秸秆的烟味。她闻着那些味道，觉得自己在飞。不是坐车在飞，是心在飞。从那个笼子里飞出来，从那些枷锁里挣脱出来，从那个叫“温邶风”的名字里逃出来。

她自由了。她终于自由了。但她不知道，自由是什么味道。是甜的，是咸的，是苦的？她尝不出来。她只知道，自由是凉的。像冬天的风，像凉透了的咖啡，像温邶风的手。

车停在机场出发层。温若付了钱，下了车，走进航站楼。航站楼很大，人很多，每个人都在忙着che、托运、安检、登机。没有人注意到她，没有人问她去哪，没有人说“你一个人吗”。她拖着行李箱，走到售票柜台前。

“一张最近起飞的机票。”她说。

工作人员看了她一眼。“去哪？”

温若想了想。“最远的地方。”

工作人员又看了她一眼，低头查了查电脑。“最近的一班是去昆市的，四十分钟后起飞。要吗？”

“要。”

她付了钱，拿了登机牌，托运了行李，过了安检，走到登机口。登机口已经排起了长队，她站在队伍的末尾，低着头，看着手里的登机牌。温若，昆明。两个名字，一个地名。她不知道昆明有什么，不知道那里冷不冷，不知道那里有没有人在等她。

她只知道，那里很远。远到温邶风找不到她。

手机震了。她拿起来看——这一次，是温邶风。

温邶风：“你在哪？”

温若看着这两个字，笑了。一年前，她问温邶风“你在哪”，温邶风说“公司”。现在温邶风问她“你在哪”，她想说“机场”，但她没有。她打了三个字：“不知道。”

发出去。

温邶风秒回：“你要走？”

温若：“嗯。”

温邶风沉默了一会儿，发了一条消息：“还会回来吗？”

温若看着这行字，想起了宋辞问的一模一样的问题。宋辞问她“你还会回来吗”，她说“不知道”。现在温邶风问她“还会回来吗”，她想了很久，打了两个字：“不会。”

这一次，温邶风没有秒回。温若等了很久，久到队伍往前移动了很长一段，久到她从队尾走到了队首，久到她把登机牌递给了工作人员，久到她走进了廊桥。

手机终于震了。

温邶风：“好。”

一个字。温若看着那个“好”字，笑了。不是开心的笑，是苦涩的笑。温邶风说“好”，说得那么快，那么干脆，那么没有犹豫。好像她在等这个字，等了很久。好像她早就知道温若会走，早就知道她会说“不会”，早就知道她会说“好”。

温若盯着那个字想了想，发了个消息：“姐姐可真历害。就是不知道会不会再来捉妹妹的奸呢？[坏笑]”

随后不等温邶风回复就把手机揣回兜里，走进机舱，找到自己的座位，坐下来。

她靠着窗户，看着窗外的停机坪。

飞机在滑行，在加速，在起飞。窗外的城市越来越小，楼房变成了积木，街道变成了线条，车流变成了蚂蚁。温若看着那座城市，看着它一点一点变小，一点一点远去，最后变成了一个小小的点，消失在了云层下面。

她闭上眼睛。眼泪从眼角滑下来，滑过太阳穴，滑进头发里。她没有擦。就让眼泪流着，流到干，流到没有了。

“温邶风。”她小声说。

没有人回答她。

飞机穿过云层，阳光从窗户照进来，在她的脸上投下一层金色的光。她睁开眼睛，看着窗外的云海。云很白，很厚，像一张巨大的床。太阳很亮，照在云上，反射出刺眼的光。

她伸出手，放在窗户上。玻璃是凉的，她的手也是凉的。凉与凉碰在一起，没有温度，没有任何感觉。她收回手，靠着座椅，闭上了眼睛。

这一次，她没有做梦。

她希望她永远不会再做梦了。