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灰烬（第2页）

“你有。你看你的手腕，细得像要断了。”

温若低头看了看自己的手腕。确实细了。以前戴手表要扣倒数第二个孔，现在要扣最里面那个。不是刻意减肥，是吃不下。不是不想吃，是吃不出味道。吃不出味道就不想吃，不想吃就吃得少，吃得少就瘦了。

“没事。”她说，“夏天到了自然就瘦了。”

“现在冬天。”宋辞说。

温若笑了：“那夏天还没到。”

宋辞看着她，眼神里有心疼，也有无奈。他没有再说什么，夹了一块牛肉放在温若的碗里。

“多吃点。”他说。

温若看着碗里的牛肉，想起了另一个人。那个人也曾经给她夹菜，在她碗里堆得满满的，好像她永远吃不饱。那个人也曾经说她瘦了，让王妈多做点好吃的。那个人也曾经在凌晨吻她的额头，在纸条上写“早餐在楼下，记得吃”。

那个人已经不在了。不是死了，是离开了。从她的生活里彻底消失了，像一滴水蒸发在空气中，什么都没留下。

温若把牛肉放进嘴里，嚼了很久，咽下去。

“宋辞。”她说。

“嗯。”

“你有没有觉得，我变了？”

宋辞看着她，沉默了一会儿。

“变了。”他说，“你以前笑的时候，眼睛是亮的。现在你笑的时候，眼睛是空的。”

温若的手指在筷子上收紧了。

“空了？”她问。

“空了。”宋辞的声音很轻，“像一盏灭了灯的屋子。外面看起来还是那个样子，但里面什么都没有了。”

温若低下头，看着碗里的食物。食物冒着热气，辣汤的香味在空气中弥漫。她看着那些热气，觉得自己的眼睛也在冒热气。不是要哭，是那种——被什么东西堵住了，出不来，也咽不下去。

“宋辞，”她说，“你说，一个人能等多久？”

宋辞看着她，沉默了很久。

“等到不想等了。”他说。

“那什么时候不想等？”

“当你发现，等来的东西，已经不是你想要的了。”

温若的眼泪掉了下来。不是嚎啕大哭，是安静的、无声的、眼泪一颗一颗从眼眶里滑出来的那种哭。她看着碗里的食物，眼泪滴在辣汤里，激不起任何涟漪。

宋辞没有说“别哭”。他安静地坐在对面，等着她哭完。

窗外，雪越下越大。街上的人撑着伞，匆匆走过，没有人注意到火锅店里有一个女孩在哭。这个世界就是这样，每个人都有自己的事要忙，没有人有义务关心一个陌生人为什么流泪。

温若哭了一会儿，用纸巾擦了擦脸，吸了吸鼻子。

“走吧。”她说。

“还没吃完。”宋辞看着满桌子的菜。

“打包。”

宋辞叹了口气，叫来服务员，把剩下的菜打了包。两个人走出火锅店，站在门口。雪还在下，地上已经积了厚厚一层。

“我送你回去。”宋辞说。

“不用，我自己坐地铁。”

“下雪了。”

“我知道。”