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裂痕（第6页）

她又在一个人扛。

她又觉得温若承受不了。

她又替温若做了决定。

“温邶风，”她打了几个字，“我说过，不要再一个人扛了。”

温邶风沉默了一会儿，发了一个标点符号：“。”

温若看着那个句号，哭了很久。她不是生气，她是难过。难过温邶风总是学不会，难过她说了那么多次“我们一起扛”，温邶风还是一个人扛。难过她们之间的裂口，每次快要愈合的时候，就会裂开一个新的口子。

她擦了擦眼泪，打了几个字：“温邶风，我不怪你。”

温邶风：“你应该怪我。”

温若：“我不怪你。我只是想让你知道，我可以承受这些。你不用替我过滤，不用替我筛选，不用替我做决定。你只需要告诉我真相，然后我们一起面对。”

这一次，温邶风没有发句号。

她发了一个字：“好。”

又是“好”。

上一次她说“好”，是温若说“我们能不能不要再一个人扛了”。

这一次她说“好”，是温若说“你只需要告诉我真相”。

温若不知道这一次的“好”会不会和上一次一样，只是一个字，没有后续。

但她愿意再信一次。

因为除了信，她也没有别的选择。

4

三月下旬，温若和温邶风之间的关系，进入了一种奇怪的、微妙的、谁都不知道该怎么定义的状态。

她们比之前更亲密了，但这种亲密不是那种温暖的、让人安心的亲密，而是一种紧张的、小心翼翼的、像是走在悬崖边上的亲密。

每一次触碰都带着试探，每一次对视都藏着心事，每一次靠近都可能是最后一次。

温若觉得她们像两根绷得太紧的弦。稍微再紧一点，就会断。

稍微再松一点，就会失去张力。她们必须保持在这个刚刚好的、微妙的、随时可能崩断的平衡点上。

这种平衡让人窒息。

有一天晚上，温若在温邶风的房间看书。

温邶风在处理邮件，两个人在一张桌子上，面对面坐着。

房间里很安静，只有键盘的敲击声和翻书的声音。

温若看了一会儿书，抬起头，发现温邶风在看她。不是那种偶然的对视，是那种已经看了很久的、带着某种温若读不懂的情感的凝视。

“怎么了？”温若问。

温邶风没有回答。她站起来，绕过桌子，走到温若面前，弯下腰，吻住了她的额头。

那个吻很轻，很短，像一片雪花落在皮肤上。

然后她直起身，走回自己的位置，坐下来，继续处理邮件。

好像什么都没发生。

温若坐在那里，手里拿着书，额头上还有温邶风嘴唇的温度。

她看着温邶风，温邶风低着头，专注地看着电脑屏幕，表情和平时一模一样。

温若的心跳得很快。

她不知道温邶风为什么突然吻她，也不知道那个吻是什么意思。