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回家（第2页）

温若看着她，忽然觉得喉咙发紧。

不是因为紧张。是因为温邶风站在门口的样子，和十二年前站在白色大门后面的样子，一模一样。同样的姿势，同样的表情，同样用那双黑得发亮的眼睛看着她。

“你好。”温若说。声音有点哑，她清了清嗓子。

温邶风走进来，走到窗边，伸手把窗帘拉上了一半。

“晚上对面的房子会亮灯，光线会照进来，影响睡眠。”她的声音很平，没有刻意温柔，也没有故意冷淡，就是一种很自然的、像是在陈述事实的语气。

“哦。”温若说。

温邶风转过身，看着她。

两个人面对面站着，中间隔了不到一米的距离。温若比她矮半个头，要仰着脸才能对上她的视线。

温邶风的目光从她的脸上移到她的卫衣上，从卫衣移到她脚上那双洗得发白的帆布鞋上，从帆布鞋移到地上那只磨破了皮的行李箱上。

她的目光很平静，没有任何评价的意味。但温若还是下意识地把脚往后缩了缩，想把那双破帆布鞋藏起来。

“你吃过饭了吗？”温邶风问。

温若摇了摇头。

“厨房应该有吃的。我去看看。”

“不用了，我不饿。”

温邶风看了她一眼，没理她，转身走了。

温若站在房间里，听着她的脚步声沿着走廊越来越远，下了楼梯，消失在一楼。

她低下头，看着自己的帆布鞋。鞋头已经磨得发白，鞋带换了三次，左边那只的鞋底快磨平了。

她忽然觉得自己很可笑。

穿着一双破鞋，站在一间比她们老房子整个都大的房间里，跟一个穿着真丝睡衣的女人说“我不饿”。

她蹲下来，把行李箱打开。里面的东西少得可怜——几件衣服，几本书，一个旧手机，一个装着母亲照片的相框。她把相框拿出来，放在床头柜上，和那束花并排摆在一起。

照片里的林晚棠三十多岁，穿着一条碎花裙子，站在一片向日葵花田里，笑得眉眼弯弯。那是温若小时候给她拍的，用的是一台从旧货市场淘来的胶片相机，照片洗出来的时候，林晚棠说“这是我拍过最好看的照片”。

温若看着照片里的母亲，眼眶有点热。但她忍住了。

她把相框扶正，退后一步，看了看。又上前，把相框往左边挪了一厘米，再退后看了看。

好了。

她蹲回行李箱旁边，继续往外拿东西。衣服叠好放进衣柜，书摆在床头，手机充电器插上，然后她发现——这个房间的插座是欧标的，她的充电器插不进去。

她拿着充电器蹲在插座前面，试了三次，都没插进去。

“需要转换插头吗？”

温若抬起头。温邶风不知道什么时候回来了，站在她身后，手里端着一个托盘，托盘上放着一碗面、一碟小菜和一杯水。

“嗯。”温若站起来，接过托盘，“谢谢。”

温邶风把托盘放在床头柜上，从抽屉里拿出一个转换插头，蹲下来，插进插座里。

“好了。”她站起来，“面趁热吃，凉了就坨了。”

温若看着那碗面。面条是手工的，粗细不均匀，汤底是骨汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得有点焦，边缘卷起来，看起来不怎么好看。

“你做的？”温若问。

“嗯。”温邶风没有否认，“王妈下班了，厨房里只有我。”

温若看着那碗卖相不怎么样的面，忽然觉得鼻子有点酸。

不是因为感动。是因为这碗面让她想起林晚棠。林晚棠生病之前，也经常给她做面。同样是卖相不怎么样，同样是荷包蛋煎得焦焦的，同样是面条粗细不均匀。

她端起碗，拿起筷子，夹了一筷子面条送进嘴里。

有点咸。汤底放多了盐。